Tierra madre,
Tierra vive,
Tierra lucha y sangra,
Llora.
Manos que la preñan, las mismas que la matan.
Pero contrariamente a los bastardos sin memoria,
Hoy la veo viva.
En las largas trenzas de mi madre, con las que jugué apachido en su espalda.
En los rostros de un pueblo que se niega a callar,
En un verso de El Guardian del Hielo y en un cuarteto de Mozart,
En los movimientos dulces de mi hija al danzar.
La escucho cantar junto a las historias de mineros en lucha y niños con uñas rotas que mi padre me relata.
Tierra de muchas banderas.
Mi tierra tiene heridas, pero hoy la veo viva a pesar de todo.
Y me sonríe,
Al verme de pie una vez más.
.
Cogí mis memorias de niñez y le robe sus formas, sus colores. El olor de la lana recien teñida y el acto de tejer que era una forma de concebir, de parir. Maravillarme al ver mis tapices, aunque estos terminaran solo como pieza de venta para pagar las cuentas. Soñar con ser artista.
Trabajar para solventar los gastos, maldito karma. Pero no cuentan con esta manía autodestructiva: robarle las horas al sueño e insistir en hacer arte callejero o gastar dinero para terminar una escultura que me dejara más deudas de las que ya tengo.
Un amigo poeta me decía: "paciencia tigre", le agradezco sus palabras pero pienso "Carajo si solo los tipos de la luz y el agua también las tuvieran". Pelea tras pelea y a morder el polvo.
Mis memorias en un país que niega la suya. Presento una escultura que habla de una herida infectada, y me dan un premio por decírselos en la cara. Que mas da. Me pregunto si es tan buena como dicen. Creo que no.
Lo mio esta en las calles, no en galerias. Pero admitamoslo, estos espacios te ayudan a pagar las cuentas. Ademas de inflarte el ego.
En el viaje debato con maestros y alumnos, y me agrada que no siempre gusten de mi trabajo. Releo una "critica" (¿?) (click) y me siento mas humano. Los artistas no somos dioses...
El premio mayor es la sonrisa de mi viejo al verme frente a ellos. Es por el que estoy alli. Y ver sobre todo su rostro de “no puede con su genio” al dar mi discurso incendiario. Claro que en la página oficial me atribuyen otro discurso, uno complaciente.
Me sacudo el polvo y otra vez me levanto, y siento la sonrisa de mi pasado que es mi pueblo.
Listo para la siguiente pelea.
Sonido
Descarga
Posdatas:
- Para ver una foto de la escultura dar clic aqui.
- La escultura se llama Lucanamarca o la herida incesante. Clic aquí para saber más sobre los hechos acontecidos en este pueblo.
- E trabajado mucho los temas sociales, sobre todo la falta de memoria de mi país. Es más, ese fue el tema de mi trabajo final en el taller de escultura en Bellas Artes. Escribí algo ese año, clic aquí si desean leerlo, tiene un video espectacular.
