Una bitácora de viaje, una estación necesaria.
Proyecto a modo de espacio en que puedo sacar, con dibujos y frases, a los demonios que tengo dentro.


Edmer Montes - Ojo de Cuervo





Cara a cara

sábado, 27 de enero de 2024

 



Una cerveza fría en un pueblo cubierto de nieve. Las yemas de mis dedos azules se complementan con la acuarela roja del pincel húmedo. La escarcha voraz disculpa el ebrio ímpetu por crear, aunque cada día fue más hierático mis ganas de luchar.

Un ensayo de teoría del arte se deshoja de tanto leerlo al igual que el pequeño libro de poesía de Walt Whitman: "Temo que estas realidades ilusorias se desvanezcan bajo tus pies y entre tus manos" me susurra el aire. No hay nada más que leer en este espacio que limita con la nada.

Miro hacia la niebla infinita que desdibuja mis sueños de juventud. Son las nocturnas de Whistler que se revelan hirientes de lo que se esperó de mí.  Luces que iluminaran un legado de frustraciones de un país que se regocija de sus muertos. Estuve en la mirada de un hijo que acepta el golpe certero de su padre para no reinar la nación de monstruos.  La cabeza ensangrentada y el abrazo al príncipe yaciente. Ilya Repin tatúa en mis retinas mi fin complaciente.

Cara a cara con la bestia. No heredaré la tierra de los marginados, no escaparé de este pueblo olvidado.

Me cubrirán bajo las hojas de mi bitácora.

Inerte.

He de ser así.

sonido





Dios Hastío

sábado, 2 de diciembre de 2023


Se posó en la tierra alta la plegaria de su último aliento, de quien huye del pueblo en furia a pesar de dejar besos sinceros en cada portal, cantos de cuna bajo las ventanas inocentes. Lo puro de su amor.
Corrió, corrió con ímpetu no obstante a su cojera, apretando con fuerza el collar de mamá. ¿Me puede ver ahora? ¿Está conmigo como me prometió? se preguntó en llanto, pero sonriente en medio de su huida.

La lluvia en un monte Gólgota de un pueblo cualquiera.

Lodo muerte, hoyo sepulcro. Los inocentes yacen bajo sus pies. Ya no quiere seguir huyendo.

Abrazó el cuerpo de un ciervo muerto y le sonrió comparándose con la mueca del cadáver fresco. Se reconoció en sus facciones, en sus imperfecciones. "Nacidos para ser cazados" pensó.
Se cubrió de ramas y flores para mitigar el frío y ocultarse de la muchedumbre voraz. De los mil pies y mil brazos, de los mil rostros y mil odios.
"Fue muy pronto, amigo mío", le susurró al cadáver.
Y esperó el golpe certero, y perdonó a todos por lo que le harían.

Se negó a rezar.
Se fue en paz.


sonido

Get Well Soon - Angry Young Man

Dia dos

domingo, 19 de noviembre de 2023



Dia dos del grito continuo. Dia incontable de estar ebrio y bajo tierra, bajo constelaciones furiosas que no puedo ver. Asumo que las lluvias de estrellas que caen lejos de mí, por que el sopor que siento, manifiestan que no soy dignas de ellas, Sin embargo, incendio el mundo y no soy merecedor de un dios. Aborrecido desde mi primer suspiro hacia la cósmica poesía de luces infinitas. No quiero su perdón. Me niego a aceptar su sacrificio. Guardo en mis entrañas los clavos de nueve pulgadas. Que saborean su muerte junto a la mía. Frio es noche, como nunca. La nada es el fin natural.

sonido

Serj Tankian - Invocations - Aurora's Dream - Live At The Soraya 




Herida.

sábado, 18 de noviembre de 2023



En la sombra del tiempo , me sumerjo en mi propia herida. Me pregunto el porqué de los días que vienen irremediables, me cuestiono sobre las horas con profunda insistencia. Las noches de incertidumbre se sumerge en mis desvaríos , en el fulgor de la habitación vacía que recibe, intrusa, la luz tenue de la luna. Esta noche busco respuestas al misterio, en los versos que danzan entre lo efímero y lo serio.

sueño...
sueño..



Sonido




Plegaria

viernes, 15 de septiembre de 2023

 



Ella muere y me dejo llevar hacia sus infiernos. Acaricio sus cabellos que danzan entre las olas, ella acaricia la herida de mi pecho que deja un rastro de sangre en la mar.

Una bala en la frente y una placa en corazón. Tiro su cuerpo al océano y después de una plegaria me lanzo hacia la mar. Dejando a la deriva su cuerpo para sumergirme extenuado de amarla tanto, dejando en la superficie el terror del ojo rojo en medio de la frente, del puñal que se sumerge avergonzado dejando en la superficie el rastro de sangre de la herida letal que nadie llegará a ver.

Somos dos cuerpos inertes.

El océano trasciende las brasas de la náufraga quien todavía lanza plegarias a las olas. Quiere desaparecer, quiere bien morir. Sus lamentos resurgen una vez más sobre las verdes aguas con la energía de diamantes que anuncian su inminente partida.

Ella calla al canto de su corazón, se diluye entre mares implacables del tiempo.

Yo me cobijo en suspiros fugases y la llamo entre culpas expiadas.

Nadie responde.

Solo me sigo hundiendo más y más.

Irremediablemente.


Natalia Lafourcade - Alfonsina y El Mar 


vindicta

sábado, 14 de enero de 2023




Danza, sudor, madrugada, crecento, luz tenue, jarrón roto, iris vehemente, susurros maltrechos, lo húmedo salado, ido devenido, ráfagas de alaridos, furia embelesada. Vindicta.

Las extrañas sabanas rojas reciben el navegar rítmico de pieles en llamas.

Durante el último aliento, cuya tibies se disipa entre los escombros, nuestra fe tiene la mirada neutra y se encoje en hombros. El infierno es saberse extinto en ese último segundo.

Viudos de culpa.

No hay rezo que valga.  


sonido

The Killers - Mr Brightside

 

ojos de mar

viernes, 25 de noviembre de 2022


 

Iris como el mar, que acentúa su azul a la par del fuego al encenderle un cigarrillo. Miramos el pueblo a lo lejos desde el desolado mirador, improvisado mirador que es refugio al soez murmullo de motores y parloteos. Hay silencio. Excepto por la radio que agoniza.

 Desde mi el auto canta Leonard Cohen sobre la niña del corazón estrujado en un raído Hotel Chelsea, desde ese Nueva York del que también tu escapaste.

Comparamos bitácoras y dibujamos cada uno en el otro. Profanando por primera vez la desnudes de la hoja en blanco. “We were running for the money and the flesh

Miramos nuestros dibujos y sonreímos. Tu cabeza sobre mi hombro, mi brazo alrededor de tu cintura. Cantamos a dúo, pero dos soledades siguen siendo un vacío amargo.

 Arranco las hojas y las regalo al viento, danzan y se pierden entre las tinieblas de una noche imperfecta. Haces lo mismo, nombrando a cada tipo que dejaste atrás. Un otoño que devora cada astilla de nuestros corazones implosionados marcados en tinta, con la esperanza que todo ello se transforme en polvo de estrellas. Cuando todo sea de engullido, cuando la memoria misma desaparezca.

Volvemos sin decirnos palabra alguna durante todo el camino.

Solo tu mano entrelazada a la mía.

sonido

Leonard Cohen-Chelsea Hotel