Escritos para dentro de una botella

 

Correr nadar gritar y furia furia furia. Luego el limbo, blanco y frio del encierro. Y luego furia otra vez. Luego solo eso. Ojos en llamas, dientes chirriantes y ejercicios contra la pared. Peleando con mi sombra. La escupo, la golpeo y mis puños sangran y dejan huellas rojas en el muro y el guardia se exalta y el castigo es el exilio dentro del exilio, vacío, la nada, la mierda y la muerte que arrasa los sueños rotos que susurran detrás de la muralla de hielo. Del otro que llora, de los otros que se lamentan, de las esperanzas molidas y vomitadas. Ellos sollozan. Yo solo trato de asesinar a la bestia, no…, de domar a la bestia que quiere estampar mi cabeza contra el piso, fracturar mi nariz por tercera vez. Me río de él con una mueca y el guardia duda de mi cordura. Junto a la bestia destruí todas mis esculturas y desojé mis bitácoras al viento para perderlo todo, para incendiarlo todo antes de llegar hasta aquí. Yo también dudo de mi cordura. Esa manía de mutilarme en piezas y destruir el único refugio que pude construir. Un castillo de naipes cuya reina sin trono, cuya princesa si rostro devoran mis entrañas. Y yo mirando al fantasma de lo que no pude ser.  

Elegiré la furia antes del llanto, un solo de guitarra cual blasfemia, ser la herida que no sana de la misma tierra. Caminante de madrugadas en una tierra extraña. Una copa siempre llena.

Solo, solo, siempre solo, recibiendo con una sonrisa el puñal inevitable del silencio.

sonido

música

Si hay alguna deidad que le rezaría, ésta seria a la Música. Que al igual a todos los ídolos celestiales o malditos creados por el hombre en su historia, nació a la par de sus propios raciocinios y alucinaciones. 

La música se transforma, se corrompe, se suicida, se inmortaliza. Y no le importa. Te hechiza, te duele, te eleva. Denuncia en puño en alto, grita, es una patada a las bolas, es raza. Es íntimo, pero también es de todos, es para todos. Se compra, se vende, se regala, se prostituye, devora, suda y exuda, gime gime gime. Lleva corbata y vestido de lujo, también lame miembros de olores elitistas y presencia vivisecciones de cuerpos de gigantes guturales. 

Si ese dios de miles de cuerpos y millones de sonidos vivos, muertos, olvidados o renacidos pidiera una cruzada sangrienta a sus hijos, estoy seguro que después de las batallas jugaría con los cadáveres y los haría bailar a su nombre. Es moral, inmoral, amoral. 

Es Arte supremo cerebral, también es la burla simplona gritando nuestras miserias. 

“Que mi música es mejor, que ese género es basura, bla bla bla”. Que estupidez. Ya te veo gritando en la puerta de tu templo: Mi dios le patearía el culo a tu dios y además nos mataremos y tus hijos con mis hijos y hasta nuestros nietos. Lo que no sabes que tus nietos terminaran en la cama pariendo un nuevo genero musical.

Por mi muéranse o mátense por esa estúpida discusión. 

No hay mejor rezo a la Música que un buen trago, y como si enviaran ángeles o demonios que las canciones te acompañe como banda sonora en los momentos claves de tu vida. Tu dios es omnipresente, para mí la música también lo es.

Ahora me disculparán, me tomaré un trago ya que tengo el concierto de Warpaint en un bucle, a modo de cantico celestial. Son mis diosas paganas.

sonido

Warpaint - 'Billie Holiday (Rough Trade Sessions)

ausente

Mirando de reojo las vidas que compartía, soy sombra insistente de una visita recurrente que ya no es deseada. La voz de un canto que se disipa acariciando al tiempo. Un eco a lo lejos.

Lejos… lejos. Sigo ausente de mí.

En cada suspiro que es exhalación, hay corazones que intentan sanarme y me empujan a volver a la punta de la espada. Para morir entre arboles y arbustos, entre el minutero y el horario, entre pedazos olvidados de lo que llamé arte.

Las escucho latir al unísono, nombrándome.

Pero no estoy del todo.

Al dormir vuelvo al exilio helado dentro de esa habitación escarchada. Es adonde voy, es donde me encuentro. Con una violenta luz perenne, constante sobre mi, que me quemaban los ojos a través de mis párpados. Insistente, obstinado. Lo blanco del infierno.

Ya es tarde. No salgas Luna a buscarme.

Me vencieron.

Me arrebataron la noche.

sonido 

Ludovico Einaudi - Einaudi: Nuvole Bianche (Live From The Steve Jobs Theatre / 2019)

 

Lejos

Ella joven madre en una casa ajena, yo un joven soñador partiendo hacia los andes. Fue la primera vez que nos separamos, que estaría lejos trabajando.

Llanto en la almohada en la noche previa, recorría palabras quedas sobre su frente en un beso. “¿Qué pasará mañana?” preguntó. “Estarás bien” respondí, admiraba su fortaleza. Observamos la cuna que cobijaba nuestro mundo. Nos abrazamos.

“¿Qué pasará mañana?” se titula la canción que escuchaba de niño al viajar junto a mi padre. Y que extrañamente la volví a escuchar siendo yo padre, siendo yo quien se iba lejos de casa. La oí en ese viaje, en un auto en medio de la nada a cuatro mil metros de altura en los andes peruanos.

Entonces recordé a mi padre. Recordé de cuanto lo abrazaba para que no se vaya de mí. Me sentí niño nuevamente, dibujando con mis dedos sobre la escarcha de la ventana del auto, soplando mis dedos helados y cantando en silencio para mí.

Mi padre, y su padre antes que él, fue lejos a ganarse el sustento alguna vez. Dejaron a su familia para estar más cerca de ellos en un futuro. Como soldados que van a la guerra llevando la foto de la amada y de sus hijos que son su esperanza. “Es por ellos, es por ella” se repitieron. Se dieron fuerzas frente a la incertidumbre, bajo la soledad de sus noches de media cama vacía.

Y ahora miro todo el camino recorrido, y a ella más fuerte que nunca. La abrasaré hasta ver el amanecer ingresando por la ventana. Dibujaré un corazón con mis dedos sobre su seno. Le diré “te amo” con un beso.

“¿Qué pasará mañana?” me pregunto como la primera vez.

He de averiguarlo.

 

mechón plateado

 

Sentado junto a ella reconozco las pocas piezas de lo que fue nuestros cuerpos, pequeños fragmentos que nos gritan lo que alguna vez fuimos. Aúlla la inocencia perdida, los sueños estrujados.  Bebemos esta noche calma, ocultos de los policías y las alarmas. De una ciudad que nació enferma. De la peste cual mensajera de sus dioses muertos.

 Los años y la noche persevera y las culpas se diluyen en vino barato. Somos dos cadáveres que aun sienten frío y que persisten en caminar por las calles de bares clausurados y hogares en duelo. Musitando pesares entre llantos de un pueblo tantas veces olvidado. Decadentes. Imperdonables.

 Ella me besa con su violento color carmesí y al morderme la rojez de sus pupilas, sus mejillas, de su conciencia se disuelven con mi sangre. Ella llora y me odia. Me entrega la pequeña grulla de papel que le regalé el día que la conocí, la última pieza que conserva de mí. De quien fui.

 La acaricio. Sus enormes ojos aún pueden ver mis adentros de averno. Le beso la frente y ensucio sin querer el hermoso mechón plateado de su cabello. Sigo estropeándolo todo.

 Aun es la muchacha más bella que conocí.

 Enciendo un cigarrillo y la grulla en llamas inicia su vuelo. La cubro con mi casaca, ella me pasa la botella. Tiene el ultimo sorbo de nuestro tiempo.

 Bebo de su cuerpo.

Las cenizas tatúan su piel.

sonido

Asaf Avidan - In a Box II - The Labyrinth Song

#11 Amanecer

 

Ella fue el último ser de carne. La niña vestida con la piel del cachorro que mató el hombre y que llamaba hermano. La minúscula falla improbable en la infinita sinfonía del universo.  

La niña y el Árbol. Fueron suyos los días y las noches, las preguntas y las risas… y la lluvia. La húmeda acaricia en sus mejillas que la hacía iluminarse. “Las lágrimas del cielo traen polvo cósmico, brillos de estrellas” decía a la vez que limpiaba cada hoja metódicamente. Hablaba con cada una de ellas como si dentro estuvieran los espectros que le cantaban. 

El árbol nunca dio una flor y la niña llegó a aceptarlo con el tiempo. Sus formas y su aroma estaban en sus recuerdos que evocaban el acto que la hizo humana al arrancar la vida. Y eso la entristecía sobre manera. La usencia. 

Cada noche se arropaba con cortezas blandas y dormía oyendo canciones dentro del árbol, arrullos de mil voces al unísono como una plegaria del hijo que despide a la madre anciana. Como quien rememora besos de buenas noches y despertares jugando con cabellos entre pequeños dedos.

Esa noche la niña se dibujó una flor en la palma de la mano y se acurrucó como el día en que la encontraron. Habló con las constelaciones sobre la soledad de entender el amor, de ser la última en tener memoria de lo vivido.  Acarició para sus adentros los pétalos en cenizas, los latidos pausados. 

Durmió. 

Y el árbol perdió las voces al terminar el arrullo. El silencio recibió a las hojas que cayeron lentamente como un llanto quedo, como un susurro que cuenta la última historia del hombre. 

Mía Lía, la hija de los espectros, la madre del árbol. Aquel amanecer no volvió a despertar. 

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Pan's Labyrinth -  Lullaby

#10 Coraza

Lía Mía llora.

El cielo hace eco de sus lamentos y llueve, llueve, llueve como nunca. Despiertan los vientos y los cantos, la rojez de un sol que envuelve al horizonte de plegarias cual consuelo de las madres. Y los espectros son refugio, son cobijo para el pequeño cuerpo de la vida. La rodean.

La vorágine de mil constelaciones se alza sobre ellos retumbando recuerdos de millones de nombres, millones de amores, infinitos sueños de libertad destruidos y renacidos por el hombre. No, no había nadie más que los recuerde. Nadie quien pueda oír sobre sus historias… hasta que apareció la niña.

Nuevamente la carne.

Los espectros se juntan cual coraza para mantener encendida la flama de la nueva vida. ¿Qué los impulsa a protegerla ahora? Ellos que fueron los únicos testigos de aquel minúsculo destello que fue el hombre y su tiempo, que deambularon indiferentes sobre sus senderos de fabulosas transformaciones y destrucciones. ¿Por qué la vida nuevamente ante ellos? ¿por qué el dolor? ¿por qué sintieron dolor en esos cuerpos formados de tiempo? ¿acaso es la niña la razón misma de su existencia? 

El fuego está en su centro. “Respira, respira” escucha decir. “Seremos hogar y padre. Seremos árbol para ti”.  La niña duerme sabiéndose amada. Los espectros se unen en una sola esencia.

La niña les regaló la vida, y a la vez la muerte.  

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Zbigniew Preisner - Song for the Unification of Europe