Veo a Morella alejarse con su bicicleta, 6 años y por primera vez ya no usa rueditas laterales. Con las rodillas raspadas y el viento en la cara me guía a la tienda por el helado del triunfo.
Le digo que su rodilla tendrá una cicatriz y le enseño las marcas en mis manos, “eso te indica lo mucho que vives” le digo. Ella no lo sabe pero sé que percibe las cicatrices que tengo en el alma cada vez que me abraza. Y ya me duele ahora las que ella tendrá en su vida, las que no podre evitar.
Sentados en la vereda jala tiritas de mi jean roto y me pregunta de quién es la cara que tengo estampado en mi polo negro. Tarareo la tonada y reconoce la canción, masticamos un terrible inglés a coro "Boys Don't Cry...".
Lo siento Mr Smith, hoy no podré seguir su consejo.
Sonido
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