Sylvia

 

Ella me susurra al oído: 

“Morir es un arte, como todo./ Yo lo hago excepcionalmente bien/
Tan bien, que parece un infierno./Tan bien, que parece de veras./
Supongo que cabría hablar de vocación” (1)

La veo dormirse entre la nada y el infinito, sobre su cómodo colchón de gas metano. Silvia se burla de mí en su seguro cementerio de libros de poesía. Un dibujo, la música y la muerte. Los fantasmas de jóvenes suicidas me cantan al unísono que espere lo inevitable. 
Sólo espero.

(1) Lady Lazarus (fragmento) Sylvia Plath

 sonido