identikit

 

-No me escuchas realmente - me reclamó

-Tengo oídos para tus suspiros quedos - respondí

-Eso no me dice nada, no me conoces realmente.

-Toda TU me cuenta tu historia.

 Molesta volteó su carpeta y me ignoró el resto de la clase. El último día de clases.

Saqué un cuaderno suyo sin que se diera cuenta y la dibujé a escondidas para recordarla cuando se vaya del todo, al llegar el día que olvide su nombre y su rostro a causa de los años que vendrán después y solo pueda rememorar en mi cabeza sus poemas cursis y su tatareo de canciones de amor.

Regresé su cuaderno sin ser visto por nadie, en silencio.

Después del timbre de la salida no la volvimos a ver.

La adolescente que quería ser poeta, la niña de fotocopias con versos adultos y romances con autores muertos. Se alejó de todos, se alejó de mí.

Cada cierto tiempo la busco de madrugada en rincones raídos y alcoholizados de mi memoria, pero es inútil. Solo distingo una carpera vacía.

La pequeña poeta se desvaneció irremediablemente.

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